fünfminutenheimat
es ist nicht mehr so
dass an jeder tür
sich geschichten stapeln –
mit den häusern
wurden sie umgeschrieben
auf unbestimmte personen.
ich fände mich noch zurecht –
die weiße kälte bedeckt
nur die fundamente.
der fremde vorgarten misst
immer noch dreißig schritt
ist übersät mit
gehäckseltem holz.
dazwischen blüht
das herzkraut meiner mutter.
Fotos und Text: © Marlies Blauth
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