Die Einsamkeit der Mütter
Vorbei die kostbare
Stunde.
Nun gehst du –
um in der Fremde
zu blühen wie eine Rose.
Ich bin ein alter Strauch
mit Narben am Holz
und kratziger Stimme
im Herbst.
Staubiges Grau legt sich
auf deine verlassene Höhle
die Kindheit ist fortgeräumt
–
manchmal noch schaue ich
traurig hinein
wie in einen Spiegel.
© Marlies Blauth
Dieses Gedicht entstand im Rahmen des
frapalymo-Projekts 11/2018
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